#19


#50

No distingo si sangro o lato,
si soy dafne
o soy apolo,
si adonis
o afrodita.
Así me acuesto,
bello.

#51

No distingo qué me meto
y enloquezco,
siempre insatisfecho,
depresivo,
adicto a la misma tristeza.

Me desangro latiendo un verso
que mancha los cielos, mi agua
y me pones un reloj en la muñeca
y el mejor verso lo escribo en la mesa,
terminados los límites del papel.

El multiuso se lo comió por la mañana.

#52

Y me rajo, rajo, rajo
ofrendando mil lágrimas
a los cauces de tus caricias;
erosionando mi piel
con los ríos de tu amor.

No hay vómito naciente
que no me haga tambalear en la silla,
vómito naciente sin baño que lo reciba.
No obstante hay demasiados poemas
demasiadas bocas que blablaean;
normal que nadie me lea
si los sentimientos, al mundo,
le importan una mierda.

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#2

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ÍNDICE

#1  |  #2  |  #3  |  #4  |  #5  |  #6  |  #7  |  #8  |  #9  |  #10  |  #11  |  #12  |  #13  |  #14  |  #15  |  #16  |  #17  |  #18  |  #19  |  #20  |  #22  |  #23  |  #24  |  #25
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#3

#7 Llorar sin lágrimas es como celebrar un gol sin voz solo vale pa que no te linchen en el bar. Aquel gol que metí lo celebré aunque fuera más por las manos de mantequilla del portero #8 (a Nancy, Gotzon y Helena) Yo dormía y soñaba confuso, sin saber si eran las nubes, el mar o el cielo, aquello que se hendía en tu mirada. Quizás era sólo la espuma, o el fluorescente del tren, la tierra desarrapada del mediterráneo.. Quién sabe... De aquel tiempo sobre todo quedó el sol escondiéndose detrás del súper, la estela de un heraldo en el cielo y la mujer más bella del mundo pariendo una sonrisa entrecortada. #9 La portería se ve por olfato. Fue mi primera sinestesia en aquella cancha jugando una pachanga. La segunda fue en una cama que ni era nuestra. Los gatos se tumban en varios escalones y lloramos, en los asientos, en los raíles, en los colchones y los somieres.
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