#1


#1

Hay chispas entre las cortinas,
una luz liquida.

Nos las prometíamos felices,
el sol había salido hace rato.
Pero no era de día todavía
y tu pelo negro
dibujaba un mar perfecto
en donde ahogarse.

Me huelen a tu coño las manos
y no hay nada que necesite adjetivo.

#2

A veces pienso que soy
demasiado tolerante
y que no hay anestesia que me afecte;
que estoy hecho de piedras semipreciosas.

Y aunque me caiga una maldición del alto cielo,
si salgo del banquillo es pa' meter el golazo de chilena
o pasearme por el campo.
El gris lo conservo guardadito en los ojitos.

#3

Me sacan a pasear con una soga por collar
y un cuchillo por pulsera,
postpotente.

Aunque el tiempo sea relativo, no el oro;
mi tiempo contigo en esta tierra, tampoco.

La carcoma de mis dedos
solo necesitaba más tiempo
para ser ambas cosas,
calor y frío.

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