#15


#40

No sé si soy en nuestra pareja Verlaine o Rimbaud;
Percy o Mary;
o ninguno de los dos,
un Acteón que pasaba por ahí...

Mira que la regaliz no me iba de chico
y ahora cultivo el absentismo
y me como hasta la última chuchería.

El hambre del dulce es el que más arde en el estómago,
el que más engancha,
y me meto en tu boca, carcomido por tus rayos,
famélico y tempestuoso.

#41

Y vuelvo, vuelvo, vuelvo,
desesperanzado y desesperado,
borrachuzo,
buscando la luz de tus labios.

Electrocuto mis sensores
y me corro, corro, corro,
en la voz de tus labios.
Labios, labios, labios...

Tiemblo.

#42

Me duele en el cuerpo
la contradicción de escribirte,
de que seas lo más y lo menos importante;
del louche de pasar por tu lengua.

Me duele en el alma
cuando tu boca no me basta y me hundo en el folio;
cuando la absenta solo sabe a regaliz y aguardiente
y la nostalgia hace un festín de mis nervios;
cuando el borrón opalescente se pone mustio
y vislumbro los brillos

Termino
hecho un ciervo
mientras mis versos despiadados me devoran...

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#2

#4 El telón sube con la música de los pájaros. Escribo los poemas que me dan vida consciente de que son mi sangre y que no deben ver la luz. [Me elevo] [estoy] [caigo] [no sé] bebiéndome un raf independizado. Es tan bello, arder juntos sin quemarnos. No sé qué hice en otras vidas pero estoy gastándolo todo en ésta, siendo algo para ti. #5 Voy tan sobrado... lo que os leo es el envoltorio de mi chocolatina, lo tiro a la basura sólo por higiene. Sólo tú y yo escribimos al unísono. Sólo entonces creo en algo más que en emborracharme. #6 ¿Qué sería de mí si no fuera tu muso, puto y polla... ¿Qué sería de mis ojos si no disimularas que eres un rayo de sol... ¿Cómo se dio la alineación de tu boca con la mía, si yo sudaba cuando tú te congelabas y yo me escarchaba cuando tu ardías. A estas alturas no queda flor azul, hada verde o rosa roja para mis sensaciones; solo tú.
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ÍNDICE

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#3

#7 Llorar sin lágrimas es como celebrar un gol sin voz solo vale pa que no te linchen en el bar. Aquel gol que metí lo celebré aunque fuera más por las manos de mantequilla del portero #8 (a Nancy, Gotzon y Helena) Yo dormía y soñaba confuso, sin saber si eran las nubes, el mar o el cielo, aquello que se hendía en tu mirada. Quizás era sólo la espuma, o el fluorescente del tren, la tierra desarrapada del mediterráneo.. Quién sabe... De aquel tiempo sobre todo quedó el sol escondiéndose detrás del súper, la estela de un heraldo en el cielo y la mujer más bella del mundo pariendo una sonrisa entrecortada. #9 La portería se ve por olfato. Fue mi primera sinestesia en aquella cancha jugando una pachanga. La segunda fue en una cama que ni era nuestra. Los gatos se tumban en varios escalones y lloramos, en los asientos, en los raíles, en los colchones y los somieres.
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