#7


#20

Supr y backspace.
Me rascas el mentón y alzo mi frente,
el sol me daña el relente
mientras escucho a Charly Efe y a Hasél.

Supr y backspace.
No Future y no Past dice mi mente,
el fuego m'hace indecente
mientras releo a Jack Kerouac y a Baudelaire.

Se arrugan mis columnas y mis frisos
al son de tu cueca dolorosa,
de mi traición de pupilas dilatadas.

Se caen mi capillas y mis ritos
cuado me bebo hasta las fuentes del Danubio
y eyaculo desenfrenado y enfurecido.

#21

Me cago en tó lo que se menea.

Sigo esquivando gatas malas,
bulbos estériles.
Qué sería de mis labios,
sin tus labios;
sin cantarle a los ríos y a los volcanes.

Matando la frialdad entre los castillos,
en la niebla,
mientras hago topless en la playa.

#22

Yo buscaba el camino al acantilado
y encontré la autopista de la alta tensión.

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#2

#4 El telón sube con la música de los pájaros. Escribo los poemas que me dan vida consciente de que son mi sangre y que no deben ver la luz. [Me elevo] [estoy] [caigo] [no sé] bebiéndome un raf independizado. Es tan bello, arder juntos sin quemarnos. No sé qué hice en otras vidas pero estoy gastándolo todo en ésta, siendo algo para ti. #5 Voy tan sobrado... lo que os leo es el envoltorio de mi chocolatina, lo tiro a la basura sólo por higiene. Sólo tú y yo escribimos al unísono. Sólo entonces creo en algo más que en emborracharme. #6 ¿Qué sería de mí si no fuera tu muso, puto y polla... ¿Qué sería de mis ojos si no disimularas que eres un rayo de sol... ¿Cómo se dio la alineación de tu boca con la mía, si yo sudaba cuando tú te congelabas y yo me escarchaba cuando tu ardías. A estas alturas no queda flor azul, hada verde o rosa roja para mis sensaciones; solo tú.
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ÍNDICE

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#3

#7 Llorar sin lágrimas es como celebrar un gol sin voz solo vale pa que no te linchen en el bar. Aquel gol que metí lo celebré aunque fuera más por las manos de mantequilla del portero #8 (a Nancy, Gotzon y Helena) Yo dormía y soñaba confuso, sin saber si eran las nubes, el mar o el cielo, aquello que se hendía en tu mirada. Quizás era sólo la espuma, o el fluorescente del tren, la tierra desarrapada del mediterráneo.. Quién sabe... De aquel tiempo sobre todo quedó el sol escondiéndose detrás del súper, la estela de un heraldo en el cielo y la mujer más bella del mundo pariendo una sonrisa entrecortada. #9 La portería se ve por olfato. Fue mi primera sinestesia en aquella cancha jugando una pachanga. La segunda fue en una cama que ni era nuestra. Los gatos se tumban en varios escalones y lloramos, en los asientos, en los raíles, en los colchones y los somieres.
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