#25


#65

Termino hecho fango...
Lo que tú me has dicho y hecho
no habrá mujer que me lo haga.
Tu herida es el único mar que me duele.

Mis poemas están hechos de escombros,
de piel mudada después de la quemadura;
de la brisa del verano.

Sigo igual de áureo,
universo de átomos,
canto y poema;
igual de caliente,
tan jungla como siempre.

Escribo mejor que nadie
porque vendo mejor que nadie,
porque recito mejor que nadie.
Búscame una Persia porái
que la hago mía, que la quemo.

Las mato callando...
Si me matas a polvos
te juro que me faltan los ojos...

Vomito, hecho río,
y llego a la conclusión
que somos demasiados...
que es demasiado fácil escribir,
beber y vivir.

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#3

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